O HOMEM INVENTADO

Ele nunca existiu. Eu já desconfiava da sua não existência, mas hoje constatei, com obtusa pertinácia, que ele de fato nunca esteve presente. Eu inventei a sua presença.

Agora tenho vergonha da minha inocência, de não ter percebido antes que ele era o meu imaginário. Um imaginário que criei nessa ânsia absurda de viver logo tudo, para que me sobrasse tempo de simplesmente viver, sem a necessidade de viver para, viver com, viver de. Todo o tempo esteve demasiadamente óbvio que ele era uma escapatória do meu destino menor, uma bifurcação cerebral inventada pelo meu subconsciente para buscar a tragédia da liberdade.

Depois de inventado, eu o esculpi, pois o homem que eu havia criado me saiu com a madeira algo retorcida pela vaidade e galhos de desesperança. E então desgastei gradativamente a matéria da qual ele é feito, buscando encontrar o seu eu imanente, que não estivesse ainda contaminado pelo meu olhar. Para meu espanto, encontrei seiva de poesia, de sensibilidade e a promessa de uma existência.

Desconfio que foi nesse momento que me perdi – no momento em que pensei ter encontrado existência nele. E passei então a amá-lo, como se amam as coisas cotidianas. Como eu não o havia feito meu, pude sinceramente enamorar-me, e deixar-me possuir toda por essa vida inexistente, sem torturá-lo com as exigências do destino menor. Foi então que senti que cabia toda nele. O homem inventado me ampliava. A sua não existência somada à minha, despertara uma nova organização de real, que me fazia transbordar.

A cada vez que o encontrava personificado, vivíamos o agora como se nele todo coubesse o presente. Ele não está delimitado em pessoa. Ele é mais aquilo que nele não é. Ele é a intertroca da alma de Dolores.